Сегодня, 21 апреля, — день памяти Эдуарда Аркадьевича Асадова. В 2004 году в этот день его не стало. Ему был восемьдесят один год.
Он не видел ни одной строчки из того, что написал после 1944-го. В мае того года, под Севастополем, снаряд разорвался рядом — и двадцатилетний лейтенант Асадов навсегда лишился зрения. До конца жизни он появлялся на людях в чёрной бархатной полумаске. И до конца жизни писал стихи — о любви, о верности, о человеческом достоинстве, о том, что подлость не имеет оправданий, а доброта не требует награды.
Литературные критики его не жаловали. Говорили: слишком просто, слишком прямолинейно, слишком громко. Всё это правда. И всё это совершенно неважно.
Потому что его книги выходили миллионными тиражами и мгновенно исчезали с прилавков. Потому что его стихи переписывали от руки в тетрадки — так, как в другие времена переписывали молитвы. Потому что на его вечера люди приходили и плакали — не от жалости к слепому поэту, а от узнавания: вот оно, то самое, что я чувствовал, но не умел сказать.
Асадов писал не для вечности. Он писал для человека, которому сейчас больно. И этот человек его слышал.
Слышит до сих пор.
Это стихотворение Эдуарда Асадова помогает разобраться в себе и внушает надежду на то, что у каждого из нас есть шанс все исправить.
Пока мы живы, можно всё исправить,
Всё осознать, раскаяться, простить.
Врагам не мстить, любимым не лукавить,
Друзей, что оттолкнули, возвратить.
Пока мы живы, можно оглянуться,
Увидеть путь, с которого сошли.
От страшных снов очнувшись, оттолкнуться
От пропасти, к которой подошли.
Пока мы живы… Многие ль сумели
Остановить любимых, что ушли?
Мы их простить при жизни не успели,
И попросить прощенья не смогли…
Когда они уходят в тишину,
Туда, откуда точно нет возврата,
Порой хватает нескольких минут
Понять – о, Боже, как мы виноваты!
И фото – чёрно-белое кино.
Усталые глаза – знакомым взглядом.
Они уже простили нас давно
За то, что слишком редко были рядом,
За не звонки, не встречи, не тепло.
Не лица перед нами, просто тени…
А сколько было сказано «не то»,
И не о том, и фразами не теми.
Тугая боль, – вины последний штрих, –
Скребёт, изводит холодом по коже.
За всё, что мы не сделали для них,
Они прощают. Мы себя – не можем…
Автор — Эдуард Асадов
